Wsunęłam klucz do zardzewiałego zamka. Zgrzyt zabrzmiał tak, jakby sam dom westchnął. Drzwi nie ustąpiły od razu, jakby się opierały. Kiedy skrzydło z jękiem otworzyło się, zimno uderzyło mnie w twarz, jakby tam nie była piwnica, lecz głęboki grób.
Zeszłam w dół wąskimi schodami, trzymając się ściany. Deski skrzypiały pod stopami, a ten dźwięk w głuchej ciszy odbijał się jak uderzenia serca. Na dole pachniało stęchlizną, pleśnią… i czymś metalicznym, znajomym. Zapach krwi.
Światło przebiło się przez małe okienko pod sufitem i w nim zobaczyłam… klatki. Rząd za rzędem, zespawane z żelaznych prętów. W każdej coś się poruszało. Najpierw pomyślałam — szczury. Ale nie. W oczach błyszczał rozum. Żółte, zwierzęce, a jednak świadome oczy.
Zrobiłam krok bliżej — i zobaczyłam. Wilcze pyski. Ale zbyt duże, zbyt… ludzkie. Ich łapy sięgały krat, pazury rysowały metal, a na nadgarstkach widać było ślady po linach. Patrzyły na mnie tak, jakby wiedziały. Czekały.
I wtedy zauważyłam ściany. Cały tynk był zapisany krzywym pismem mojego męża. Formuły, daty, imiona. A wśród nich — imię mojej babci. Pod nim czerwonym markerem słowo: „Udany obiekt”.
Ugięły się pode mną kolana, chwyciłam się ściany, by nie upaść. Za plecami rozległy się kroki. Ciężkie, pewne. Takie same, jak w pokoju trzy godziny wcześniej. Odwróciłam się — Roman stał w drzwiach. W rękach trzymał nóż. I uśmiech.
— „Musisz to zrozumieć, Miro — powiedział łagodnie. — To nie chodzi o pieniądze. To chodzi o wieczność. Ona mi pomagała. A teraz twoja kolej”.
W tej chwili klatki zagrzechotały, zawyły. Te istoty zaczęły uderzać w pręty, a powietrze wypełnił dźwięk, od którego włosy stawały dęba. Krzyknęłam, a mój krzyk zlał się z ich wyciem. Ale najgłośniejsze były uderzenia mojego serca.
…Krzyknęłam, a mój krzyk zlał się z ich wyciem. Ale najgłośniejsze były uderzenia mojego serca.
I nagle jedna z klatek runęła. Pręty, powyginane pazurami, nie wytrzymały. Istota, pół wilk, pół człowiek, wyszła naprzód. Jej spojrzenie padło na mnie, potem — na Romana.
Wszystko stało się w jednej chwili. Cios, krzyk, nóż upadł na podłogę. Roman zniknął w głuchym warczeniu, w chrupiącej ciemności rozdzieranej zębami. Jego głos urwał się jak przecięta struna.
Stałam, niezdolna się poruszyć, tylko słyszałam, jak rozdzierają ciało, jak charkot zamienia się w ciszę.
Istota podniosła głowę i spojrzała na mnie. Jej oczy… jedno niebieskie jak niebo, drugie bursztynowe. Te same, które miała babcia na starym portrecie.
— „Uciekaj, dziecko” — usłyszałam w swojej głowie.
Wybiegłam z piwnicy, nie pamiętając, jak zatrzasnęłam za sobą drzwi. Dom został za mną, a w piersi dudniło uczucie grozy pomieszanej ze zrozumieniem. Sąsiadka wiedziała. Babcia wiedziała. Teraz wiedziałam i ja.
A kiedy obejrzałam się jeszcze raz — w małej piwnicy nie było już światła. Tylko dwoje oczu zabłysło w ciemności i zgasło.
